***

Дмитрий Мельников
 
Двести по новой риге, и снова ты
едешь в своей квадриге среди простых
и понятных тебе вещей
живой,
ничей.

Тихо,
предельно тихо
она водит рукою по стеклам и будит лихо,
прижигая пальцами звезды,
на воздух
ложится свет ее лика.

Двести по новой риге – туда, где она
гребешок на столе оставляет – и вот стена
из берез и сосен вырастает каждое утро
в дымке из перламутра,

и торф горит,
и в реке вода – молоко,
и до смерти в лучах зари
вам еще далеко,
далеко.