Самое

Идёшь строкой и знаешь, что он кровав,
Что осень его разбила и забрала
В холодные губы, в широкие рукава.
Поскольку осени нравится воровать,
Тревожить колокола.
 
Читаешь вслух, разматываешь мотив,
Жалея, что никогда не умела петь.
А он кончается, самое ухватив,
Без страха и боли, безбожно и без пяти
От шанса случиться впредь.